У меня тут переезд, стопитсот миллионов коробок (откуда столько дерьма, которое никуда не выкинешь?), какие-то arrangments, срочная работа, всё вместе и сразу.
Отмываю новую квартиру (не то, чтобы она засрана, но некоторое время не использовалась, от этого пыль, ну и вообще).
Самый короткий путь до неё - через арбат, поэтому у меня каждый день неплохого качества Би-2 или Сплины и совершенно отвратительного качества стихи.
Друг предложил ходить мимо них демонстративно затыкая уши, как МакЭвой в Грязи, но я не решусь, конечно.
А ещё сидит мысль прочитать детей арбата.
Есть книги, которые попадаются как будто случайно, но точно в нужное время.
Именно такой оказалась "Искусство любить" Фромма, которая была в спешке вытянута с полки книжного в Домодедово уже после того, как началась посадка на рейс. А ведь если бы не садившийся телефон, я бы даже не пошла в книжный, где эти брошюрки в мягкой обложке продают по пятьсот рублей за штуку. А если бы не просмотр квартиры в тот день, у меня бы и не сел телефон.
В общем, сколько угодно можно говорить про случайности, которые не случайны.
Никогда бы не взяла книгу с таким названием, если бы не фамилия автора.
Собственно, если спрессовать все мыслеположения, то она про зрелость личности.
Еще месяц назад я бы не восприняла её, но сейчас то спокойное море, что мягко плещется внутри, позволяет прочувствовать написанное.